Мы — дети Дикого Поля,
разбойничьей, злой удачи.
Мы малочувствительны к боли,
мы редко и скрытно плачем.
Несли нас пегие кони,
земля под копытом горела,
умели пустою ладонью
отбить печенежьи стрелы.
Теперь наши степи — пашни,
нарыты в них шахты-норы,
натыканы телебашни,
куда ни поедешь — город.
Теперь мы не головы рубим,
а рубим горючий камень.
Дымятся заводов трубы,
гремят и кузни, и станы.
Но войны степным пожаром
в начале нового века
пылают заревом ржавым,
и льются из крови реки.
Ни выкрики конной лавы,
ни поступь цепи пехотной…
Здесь делят виновных и правых,
на русских идёт охота.
Здесь снова до смерти спорят
селяне и рудокопы,
до пресного, мелкого моря
тянутся нитки окопов.
Попробуй пустою ладонью
отбить осколок снаряда.
И скачут пегие кони,
и степь, словно простынь, смята…
Попробуй не чуять боли,
попробуй не видеть горя
в пределах Дикого Поля
у малосольного моря.
2019
Автор публикации
