День прошёл, и слава Богу…
Я один в своей тюрьме.
Подвожу судьбы итоги,
как мальчишка на войне.
Сколько сделал? Не филонил?
Понимал, куда стрелять?
За окошком крик вороний.
Пьяный окрик: “Твою мать!”
Я сижу, считаю денно:
горсть махорки, шмат сальца.
Может быть, сбегу из плена
на проклятие отца.
Мой отец – хороший парень!
И силён, и деловит.
А меня лишь крест исправит
да согнет радикулит.
Я сижу. И взглядом на пол.
Может, выдохнусь к утру.
Ночь чернеет. Затхлый запах.
Лужа крови на полу.
Автор публикации
Povetkin | Poetry
Комментарии: 1155Публикации: 1078Регистрация: 28-06-2021
2
2
1
9