Грянешь о землю картузом
и за добавкой в буфет.
Город – создание Юза,
вечное аутодафе.
Если возьмёшь, эдак, двести,
сразу захочется жить
в городе долга и чести,
в городе слова без лжи.
Место особого мненья,
город поступка «в разрез»,
град навсегда обреченный
быть средоточьем чудес.
Память, как ложе Прокруста —
город в огне и дыму
стискивал зубы до хруста,
снова впрягался в хомут.
Разве иначе пристало,
если приходит беда
в город угля и металла,
в город борьбы и труда?
Вечное чувство конфуза
если чего-то не смог
в городе памяти Юза,
в городе верных дорог.
2020