Цветок увял. И снег протёк сквозь камень.
И серый свет блуждает среди стен.
В лампадке шепчет, то что было пламень.
И нет давно ко свету перемен.
Извечный ком внутри заполнил смрадом,
Как будто пачки три там искурил…
Тетради видом блеклым шепчут “надо…”.
И тишина… Как будто меж могил…
Дубовый пол давно затих. Не надо
Мне было брать тяжёлый молоток…
Его напев, как мелкая отрада,
Ласкал мне слух. Я сделать лучше б мог.
Мог вынуть плед и с ним скрипеть полночно…
Да только что… Теперь в обиде он.
Жаль эта жизнь, как ты ни глянь, порочна.
Порочна в сути… как нелепый сон.
Здорово написано!
Повествование звучит, словно древняя легенда, и рисует картину отшельничества. Талантливо!))