Была — ушла…

Я вышел в сад…
Прохдадно,
дует ветер.
Вся в белых точках-лепестках
земля.

Кому теперь я нужен?
В этом свете?
Зачем искал?
У скал?
Бежал в поля?

Зима сменилась
мокрою весною.
Уж, пахнет летом,
шепчутся ручьи.

Махнул им
поседевшей головою.
Дню приказал:
«Идешь — иди!
Молчи.»

Тревожит время
часовые стрелки.
Зачем тревожит?
Некуда спешить.

Была, ушла
жизнь —
колесо для белки.
Мне незачем теперь
Его крутить.