Писак много , с искрой единицы
Башлачев был одним из них
И летят его птицы страницы
Недописанных прописью книг
Дай Бог каждому слог Башлачева
И Высоцкого дай Боже ритм
И писал бы я снова и снова
Себе в радость и в зависть другим
Только нет у нас дара природы
Да и ритма хорошего нет
Мои рифмы как женщины роды
Тяжело появлялись на свет
И пишу я как будто рисую
Проведя по листу карандаш
Я кричу и конечно в пустую
Зря зимой ты покинул нас Саш