Авангард
Нынче сложное искусство,
В галереях наших пусто –
Процветает авангард,
Из картин сплошной парад.
Как же написать картину?
Нужно новую холстину,
Кисти, краски и мольберт,
Шнапсу для души в обед.
Будет проще подобрать:
Что писать, о чем сказать…
Помысел всегда их чист,
Пишет все авангардист.
Только холст порой марает,
Ну а смысл и сам не знает.
Их творения мудры –
В них астральные миры.
Вот готовая картина,
Но у автора кручина:
Легче было сотворить,
Чем все это объяснить.
Вот вы смотрите шедевры,
Если ваши крепки нервы,
Все смешалось: тыл, фасад,
Там, где грудь должна быть – зад.
Ночь сплошная, даль невнятна
Или просто краски пятна,
Точки, линии, штрихи,
Всех мастей, цветов грехи.
Чувства, мысли, построенье…
Словом – самовыражение.
А ответ всегда один:
Все идет с души глубин.
Если хочешь заругаться,
Можно здесь и выражаться.
А не веришь, извини,
Сам попробуй, сотвори.
Мне, конечно, наплевать,
Но должны ж они понять,
Ни одна из их картин,
Не подходит для витрин.
Живопись только порочат,
Людям головы морочат.
Краски портят, кисти трут,
Но за счет сего живут.
Занимались лучше б делом,
Чем влачить таким уделом.
Тянет живопись назад
Этот самый авангард.
1988 г.
Стихи отца
Автор публикации
Нет ничего нового под солнцем, но есть кое-что старое, чего мы не знаем. Благодарю, Ирина.
👍!!!
Правильно сказано про авангард. Вроде нарисовано что-то, но ты смотря на это не можешь понять что изображено на холсте.
Вдохновений Вам друг-поэт.
С теплом и уважением к Вам Ирина.