Глазами старого альбома
ты говоришь со мною ночью.
И я уже как будто дома.
Хотя не дома, как нарочно.
Я вдаль смотрю в твои страницы.
Их взгляд, как прежде, чёрно-белый.
Какие ласковые лица
на бликах солнца пожелтелых.
Иных не знаю, те в могиле,
а эти лишь в тумане снятся.
Я помню блинчики в кефире,
и капли жирные на пальцах.
Теперь всё холодно и дико.
Цветные карточки созвездий.
Их цвет, как мёртвая палитра,
рисует то, что не воскреснет.
И вновь, приданью посвящённый,
я открываю дань альбома,
чтобы в душе безмерно чёрной
найти прибежище глаголу.
Пусть он раскрасит в полнолунье
судьбу, не веданную свету,
игрою трепетных безумий –
пустой надеждой без ответа.
Автор публикации
Povetkin | Poetry
Комментарии: 1155Публикации: 1078Регистрация: 28-06-2021
2
2
1
9