А может, просто день был плох?
Возможно ли то, что плоха — не я?
Я выдыхаю, забываю сделать вдох.
Утрачен навык легкого дыхания.
Захлебываюсь немотой.
Тону в тягучем, вязком времени.
Душа летит. Но остается лимитой —
парение гордынь над испареньями.
Не кол я проглотила — звук.
Так рвутся связи с настоящим. И
мой строй глухих, уже на все согласных букв
разбит твоими звонкими шипящими.
Волной наломаны дрова.
Глотаю судорожный смех. Прости,
но, право, тот большой пузырь, что я права,
меня совсем не держит на поверхности.
Апрель 2020