Идёт по кругу месяц, год. Все вроде бы нормально.
Ты взрослый и уже готов, детей давно ты делать в спальне.
работа, дом и опыт, который не отнять.ты даже взрослый вроде, ну что ещё сказать?
Как было классно в подростковом, как резко вырос, стал отцом.
и мир уже заждался, твоих неправильных стихов. Но ты то знаешь изнутри как это было все же,
без хэппи эндов и любви,ну кто теперь поможет? Тебе писать твои стихи. с душой но к сожалению ты смотришь на всех них, и в голове мигренью, мерцают даты и места, ты был везде то тут то там, но вот понять бы до конца, что счастье лишь в её глазах.
Могу заверить, что мир не “заждался твоих неправильных стихов”.
Не стоит считать себя прародителем поэзии, которая столетиями стоит на плечах истинных мировых гигантов и уж точно не нуждается в плохо структурированном полупрозаическом бреде.
Не обращайте внимания на слова предыдущего коментатора и не принимайте их близко к сердцу. Для того,что бы стать хорошим писателем ,надеятся на один талант -глупо. Всем нужна практика и сноровка даже в стихописании. А тот автор,очевидно,страдает от недостатка внимания к своему детищу ,вот и заикается так часто о величии других ,среди которых ему ,возможно,быть не суждено. Далеко не все имена хороших писателей гремели среди их современников и так ярко отпечатались в истории.