В пальцах две белых розы – не три, но почти что букет.
Чуть колышутся тонкие стебли от дрожи руки.
На вопрос “Что ты делаешь?” – мой слишком точный ответ:
На ступенях сижу. Обрываю у роз лепестки.
Рвутся вены цветов; сок – не кровь, мне их вовсе не жаль —
Всё равно ведь погибнут, завянут чрез день или два.
И уносятся клочья по ветру в звенящую даль,
Вместе с ними – ненужные сердцу пустые слова.
Растворились бездарные бредни о бренной судьбе,
Красноречия слой откололся на первом шагу.
Остаётся лишь суть. Верно, это и нужно тебе.
Или нет… Извини, больше верить в тебя не могу.
Ты заснул. Но твоё одеяло – сырая земля.
Безразличен тебе почерневший, гнилой “белый свет”.
Твоё сердце по температуре чуть ниже нуля,
А души, как моей, и в помине давно уже нет.
Не сковали гниющую рану на сердце бинты.
Маска психа порой слишком плохо скрывает печаль.
Я лежу на ступенях, отбросив в канаву цветы,
И сбегаю из мира живых. Навсегда. Мне не жаль.
Автор публикации
