Так и хочется пораньше нынче встать,
Через поле, через рощу выйти в лес,
И березы белой кистью написать
На полотнах негрунтованных небес.
Там, где тучи цвета углей и золы,
Где рассвет еще от теней не отмыт,
На пригорке встали белые стволы
В черных крапенках ожогов и обид.
Встань меж ними, оглянись – и все поймешь,
Кто ты, с белою отметкой на виске,
В этой роще, будто в лодке, поплывешь,
По угрюмой, по затерянной реке.
И внезапно навсегда утратишь страх
В это утро на серебряной заре –
Ты рекою станешь в собственных глазах
И березой белоствольной на горе.
И слова твои растают на ветру,
Лишь вдохнешь в себя и вечность, и покой –
Это ж ты встаешь туманом поутру,
Это же ты горишь закатом над рекой.
Больше кисти, больше краски не нужны,
Ты душою воплотился в этот лес…
Кто-то смотрит на тебя со стороны
И рисует на чистилище небес.