От ливней осенних рябины, как дети, зареваны.
Но тучи уйдут, и деревьям удастся вздохнуть.
В багряных одеждах, что солнцем осенним дарованы,
Склоняясь от ветра, рябины отправятся в путь.
От наших калиток – в какие-то дали бескрайние,
По черным оврагам, по пустошам желтых полей.
Куда не посмотришь, бредут они, вечные странники
По воле своей или может на зов журавлей.
Под нашими окнами вечно они опечалены,
А мы замечали лишь яркие гроздья рябин.
Но души рябин, как у тех журавлей, неприкаянны,
И рвутся туда, где раздолье бескрайних равнин.
Среди южных красок они стосковались по серому.
Зачем их привез на чужбину купец иль монах?
И рвутся рябины обратно – к суровому северу,
Их память жива в заскорузлых железных корнях.
Бредут своевольно, устало – родные, свободные,
Качаются гроздья как порванный бурями стяг.
Безмерные версты к родным родникам – значит к Родине,
С последним листочком на голых холодных ветвях.
Автор публикации
