Я решила рассказать одну историю. Давнюю. Красивую. Про любовь, что бывает раз в жизни, и обязательно только в книгах. Про юную девушку и взрослого мужчину. Про двух людей, что искали себя, любви и счастья.
Я долго держала в себе это, урывками рассказывая о своём крохотном счастье. Моей родственной душе. Наверное, так и держала бы в себе, а потом случайно наткнулась на фильм «Одинокий мужчина». Про человека, что был в меньшинстве. И не потому, что он не традиционной ориентации. Нет, фильм не об этом. Впрочем, я не собиралась писать рецензию.
В одном маленьком городке жила совсем юная девушка. Глупая в каких-то моментах, девушка, что только выбралась из гнезда и расправила крылья. Длинные рыжие волосы, серые глаза с лукавыми смешинками, вечно улыбающиеся губы. Совсем ещё птенец, думающая, что знает о жизни все. И мечтающая, как все юные девушки, встретить того единственного, и чтобы раз и навсегда. Каждое новое знакомство было вопросом в ее голове: «А вдруг это он?», но тут же наступало разочарование, это был не он. И тогда девушка перестала искать и гнаться. Потому что было в этой жизни ещё столько интересного. Книги, кино, друзья, прогулки, музеи. Всего не перечесть. И однажды она встретила его. Того, кого так ждала ещё в детстве, зачитываясь сказками Андерсона, что тоже искал обычной любви. Она встретила своего Андерсона. Взрослый мужчина, но совсем ещё мальчишка. Ее не смущало, что между ними пропасть в возрасте, что ей 19, а ему 33. Цифры не значили ничего. Ей хотелось говорить с ним, слушать его. А ему с ней. Хмурый, одинокий, он оживал слыша ее смех. Они гуляли по парку держась за руки как подростки, смеялись, разговаривали и молчали под шуршание осенних листьев под их ногами. Были только они вдвоём. Она знала все про него, он про неё, и было неважно, что они из двух разных городов и ему скоро уезжать. Они расстались на месяц. Бесконечные смс Сообщения друг другу, каждую минуту, каждую секунду они считали дни, когда встретятся друг с другом. Зимним холодным вечером он приехал. Как она неслась, и было уже не важно, что утром экзамены, а она итак отстаёт в учебе. Все было неважно. Был только он. Вся ночь в разговорах и легких прикосновениях. Утром, с красными глазами она убежала на экзамен, а потом снова вернулась к нему. Казалось, что это никогда не кончится. Оно и не должно было закончится. Пока он не пропал. А потом звонок от его брата. Болезнь, что он утаил от неё, достигла своей цели. Жизнь остановилась. Больше не было разговоров. Обеспокоенные родители отправили ее на море, не понимая истинной причины. Но это не помогло. По возвращению, она начала пропадать целыми днями, потом ночами, потом неделями. Никто не знал, и не понимал, что же происходит. А она сгорала изнутри. От тоски и любви. Перечитывала последние Сообщения. Слез уже не было. Напивалась. Искала смерти. Боль, что пожирала изнутри не хотела уходить. Ничего не спасало. Ни алкоголь, ни книги, ни родители, никто. Ее душили слёзы, что пытались вырваться, но ничего не получалось. Пока в одну ночь, она не вернулась домой. Она не спала сутки, потому что сна не было. Она снова напилась, но это не помогало. Она смотрела на себя в зеркало и не узнавала. Тогда, девушка прошлась по квартире, стараясь не шуметь. Дома все давно спали. В комнате попались ножницы. Девушка взяла их и вернулась в ванну. Посмотрела на себя в зеркало, ненавидя себя за то, что не смогла уберечь того, кого так любила. Она схватила волосы и начала состригать их рванными клочьями. Слёзы, что копились два месяца в ней вырвались на свободу. Она тихо рыдала, продолжая состригать свои волосы, пока не осталась без них полностью. Стало легче. Девушка собрала волосы и выкинула их в мусорку. Сходила в душ, вернулась в комнату. Надела пижаму, легла в кровать и уснула. Спала она крепко. Когда она проснулась, то первым, что увидела, это было лицо обеспокоенной матери. Оказывается она спала сутки. Но ей стало легче. Она придумала потом себе, что ему пришлось уехать, в другое время, где ещё не придумали телефоны, а написать в ее время он не мог. Она придумала себе, что он продолжает жить, и что он счастлив, а значит, во чтобы то ни стало – счастлива будет она. Когда сломался телефон, отказываясь включаться и работать, девушка дрожащими руками прижимала к себе навечно замолкнувший кусок пластмассы и плакала. Дома обеспокоились снова. Она пыталась объяснить родным, что с ней все хорошо, и что волосы отрастут, но ее все же отправили к психологу. Там она смогла ещё раз открыться, и отпустить.
Прошло время. Волосы отросли. Девушка перестала быть юной, но в душе чувствуя себя ещё той беззаботной девятнадцатилетней девчонкой. Она пыталась строить отношения, готовая открыться каждому, кто будет ее любить, но потом поняла, что нельзя получить чего-то, не дав этого взамен. Дать она не могла. Она все ещё любила, и просто приняла, что ей довелось узнать ту любовь, что пишут в книгах. Возможно, если бы ничего не случилось, и она уехала бы к нему, как они мечтали, то могло бы все повернуться иначе. Может быть бытовуха съела бы все, или любовь перестала существовать, но этого не узнать. Так и бродит эта девушка по земле, и все ещё ждёт смску от него, каждый раз дергаясь от вибрации телефона, понимая, что он никогда не напишет ей. Но и под страхом смерти боясь сменить номер телефона.
Таких меньшинств тысячи. Их так много, каждый со своей историей. Отказывающихся жить в мире без нежности. Чтобы понять, в чем мое счастье, из каких кусков радости соткан мир, мне понадобилось достаточно длительное время. Я переселила его в свои книги. В свои истории. В свои стихи. Он там живет. Пусть я с ним не встречусь в жизни, но вижусь с ним там. Тем не менее, я счастлива. Пусть и в меньшинстве)
Автор публикации
Рыжий чудак)
🙏😔
Света тебе!!! 🙌
Спасибо) уже все хорошо, как и говорила)