С каждым годом становишься больше похожим
на гопника или бродягу: морщины из кожи,
взгляд, будто злая собака.
Серая пелена волос.
Словно бы на износ:
хриплый голос, шаркающая походка.
Моешься каждый день, но пахнет потом,
как будто бы водкой.
Губы иссохли, трескаются по углам.
Вот зараза!
Всё происходит внезапно.
И всё происходит сразу…
Не до идиллий. Лишь бы не уцелеть
с роду.
Ноги и спину ломает.
Значит, сырая погода.
Или магнитная буря.
Лягу. Вздремну. Усну ли?
Только нельзя уснуть,
словно на карауле.
Что-то тревожно, хотя и не так уж и плохо.
Небо сверкает лучами.
Ещё дорога.
Говорят, что в начале.
А думаешь: свернуть бы…
Знаю, не так всё просто.
Только осилить путь бы…
Выстоять на распутье,
ни на кого не надеясь.
Не собираюсь бить в грудь. И
ни в кого не целясь.
Где-то, на постаменте –
пусть и не очень великом –
ветер откроет мне веки
маками или гвоздикой.
Автор публикации
Чуть поправил.