Я каждый вечер здесь писал,
Кривыми буквами исписывал тетрадь:
О том, что не вернуть назад, писал;
Писал о том, что трудно лгать;
О том, что жизнь нам надо заслужить —
Её не каждый в праве проживать,
Как все. Любить, ценить, просить…
Даже безвозвратно лгать надо заслужить.
Я каждый вечер изводил бумагу,
Она стонала подо мной, ворчала паста.
Не трудно догадаться, что однажды
Я просто разучился тут писать.
Вернулся, пожелал увидеть лист
Девственно нетронутый и чистый,
Но, исписав все строки, «скис».
Осел мой пыл писать, спешить куда-то быстро.
Мне захотелось разорвать листы и жить.
Пока даются силы Богом,
Пока я молод, худ и бледен,
Пока я сам кричу «Ты можешь!»,
Пока я хрупкий и мятежный.