Я смотрю на свои руки: глубоко морщины впились,
Есть мозоли, шрамы эти, все откуда появились?
Руки сильные, но жалко, что терпеть им приходилось,
и жару свечи горящей, и морозную немилость.
Их стегали, их ломали, их кололи, их ругали,
посыпали раны солью, водкой пальцы растирали.
Эти пальцы от бессильной злобы, столько раз сжимались.
Кулаки подвластны воле вновь на пальцы распадались.
А еще я помню время, эти руки целовали,
и в порывах чувств обильных, к лицам женщин прикасали.
А бывало кисть держали, карандаш или гитару,
Пели песню, что хозяин «никогда не будет старым».
Эти руки аккуратно, бритвой мне лицо кромсали,
И в минуты тихой грусти, нежные стихи писали.
Под водой бывали часто, и раскапывали глину,
или из каштанов старых резали фигурки сыну.
Ими я сажал деревья, ими строил дом у моря,
голову держал в кручине, ими рвал цветы на поле.
Сколько раз я свои руки отдавал на отсечение.
Боже! Как я был не прав, примут пусть моё прощение.
Благодарен им за все, прожил ими ощущая,
Умер… и свеча в руках тает, тает, тает, тает.
Автор публикации
Класс….
Спасибо.