Что будет дальше, я не знаю.
И не хочу узнать.
Быть может, жизнь – она такая,
как будто двадцать пять.
Живёшь туманами мечтаний
о радужной стране.
И ровный отблеск зазеркалий
во сне сойдёт к тебе.
А может, тридцать… И не спится
во тьме тревожных дум.
Теряешь ты себя, не птицу,
хотя ещё так юн.
А может, сорок… И минуты
безбожно утекли.
Лежишь. Глаза ярьмом сомкнуты.
И взяться не с руки.
Быть может, пятьдесят.
Далече всё то, что не сбылось.
Готовишь пламенные речи.
Свой самый лучший тост.
Вот шестьдесят. И ты не знаешь,
зачем всю жизнь прожил.
Душа ещё живёт, пытаясь
почувствовать режим.
А дальше? Семьдесят? Быть может.
Так далеко не зрю…
Ведь что-то есть под этой кожей.
Пока ещё горю.
Уже не страшно. Смотрят дети,
как звёзды в небесах.
Года идут. И звёзды эти
блестят в твоих глазах.
Автор публикации
