Добавлено в закладки: 0
Умирала зима на коленях весны,
Плача гибнущим снегом и рыдая ручьями,
Обречённо меняя неизбежность на миг,
Днём покой потеряв под слепыми лучами.
Что же держит меня в этом мире больном,
Может тоже уйти отщепенцем распятым?
Но ещё недопито всё густое вино,
И свой срок не нашли календарные даты.
Я ещё не сказал напоследок:» Люблю…»,
Хоть давно не любил и любви не желаю,
Непременно хвалу воздаю ноябрю,
Да в депрессию часто без причины впадаю.
Выпадаю. Из жизни. Из сфер бытия.
Чтобы чиркать рукой корявые строки,
Будто куча ненужного и гнилого тряпья,
На душе не даёт пробудиться потоку.
Умирала зима, с долей скорбной смирясь,
Я медведем сижу в опостылевшем доме,
Месят чьи-то ботинки непролазную грязь,
А мой разум застыл в затянувшейся коме.

Бесподобно, Геннадий, умеете те же Вы в даже до дыр исписанных темах найти свежую тотку.
Спасибо, Ирина! С праздником Вас!
Восхитительно, пронизывающе, благодарю.