Посланец

AndreiPoroshin 1 марта, 2026 2 комментария Просмотры: 102

Добавлено в закладки: 0

… Раздалось еле слышное ворчание. Писатель обернулся и увидел, что на гостевом кресле уселся пушистый серый кот. Дымчатые и черные полосы, белая грудка, белые лапки, огромные усы.

— О! – только и смог сказать он. Кот действительно выглядел роскошно.

— Урр… Пришел мой час, и я увидел писателя, настоящего классика, — заурчал кот. – Сколько жил в библиотеке, всегда хотел вас увидеть.

— Где ты жил? – с оттенком оторопи спросил писатель.

— В библиотеке, в Петеррбуррге, — ответил кот. – Мое место было рядом с вашими сочинениями. Тридцать зеленых томов. За девять лет я их прочувствовал, иногда сбрасывал и принюхивался. Ваши рроманы читали разные люди. Все говорили: этот классик всем писателям автор… Говорили: жаль, что умер, он бы всем показал, как надо писать.   Я не подррал ни одной стрраницы…

Писатель погладил бороду.

— Иногда говорили: хорошо, что он не видит, какими стали люди. Грубыми, жестокими, как те хозяева, что от меня избавлялись. Больше всего меня любили в библиотеке. Туда перестали захаживать мыши. Меня даже хотели назвать Прраздник, но потом назвали Грришей… А хозяева обычно называли Жора и Брысь.

Классик понял, что Гриша растягивает «р», когда чувствует удовольствие. Кот стал вылизывать лапы, сначала одну, потом другую.

— Такой красивый кот, — улыбнулся писатель. – Я рад слышать, что мои романы читают. В такой далекой, таинственной стране. Там же холодно…

— Моей шеррсти хватает, — отвлекся кот и повернулся боком. – Я кот сибирский, кот мохнатый.

— Сибирский? Сибирь? – писатель вздрогнул. – Я видел тех, кто там побывал и уехал потом в наше королевство. Еле живы были, крестились, вспоминая… Как ты попал-то в книжный мир?

— А меня подобрали библиотекари срразу после годовщины революции, — ответил Гриша. – В очень сильный дождь. Я убежал от хозяйки, которая пыталась научить меня есть пряности.

Гриша чихнул и угнездился в кресле поглубже.

— Если великий классик положит перед собой лист бумаги, то увидит, как выглядит библиотека. Классик ведь всегда пишет черновики на бумаге…

Писатель удивился.

— Сейчас я не пишу; в том мире, где мы, все равно издать ничего нельзя. Ничегошеньки! Я ограничиваюсь помощью моим читателям, видя их умственным взором…

— Философическим, — зевнул кот.

— Да, философическим. Но бумага у меня есть.

На столе тут же появился огромный лист.  Кот встал, потянулся и взмахнул хвостом.

— Смотри. Там новогодние прраздники. В библиотеке никого нет, только книги и елка. Сегодня главная ночь, куранты бьют. Так что книги там одни, уже без меня.

Он даже вздохнул. Лист вдруг потемнел, писатель увидел книжный шкаф, рядом стул с покрывалом.

— Это мое место, — объяснил кот. – Библиотекари очень горевали, когда меня усыпил ветеринар. Стул с моим покррывалом не убррали. А рядом целая полка – это собррание сочинений великого классика!

Присмотревшись, писатель разглядел, что буквы на переплетах действительно сливаются в его фамилию. На полке еще стояло в рамочке очень четкое, во всех красках, изображение кота Гриши. Классик перевел взгляд и увидел через оконное стекло, рядом со шкафом, как на улице стоят укутанные по глаза люди и радостно зажигают бенгальские свечи.

— Холодно там.

— В этом году не холодно даже гладкошерстным… А люди укутались, потому что боятся микробов и друг друга. – Кот снисходительно зевнул. – Я бы на их месте боялся еще и крыс. И самих себя.

— А что там дальше на улице? Можешь показать?

— Только со двора. Я там отдыхал на клумбе, когда было солнышко. Я же могу показать только то, что хоррошо помню.

Кот тут же махнул хвостом. На листе бумаги показались огромные, в сравнении с деревом, дома, яркие огни и огоньки.

— Это они покупают такие хлопушки. Салют и ужас, — кот вздрогнул. – Добрый классик, который слышал каждое несчастное сердечко, мог бы заболеть от этого шума… Это как война. Я одно время любил сидеть рядом с полкой книг о войне и кое в чем разобрался. Потом их переставили повыше. Патриоты.

Кот задумался.

— А где ты слышал про несчастные сердца? – со слезой в голосе спросил писатель.

— Так говорили в библиотеке. Говорили, что такой кот, как я, недаром стал спать на стуле рядом с сочинениями такого классика. Что добрро притягивает добрро. Они читали книги, а я видел все картины, которые представляли при этом они.

Кот стал устраиваться на кресле, очевидно волнуясь.

—  В библиотеке недавно поели в мою память. И одна, Лена, так и объявила: сейчас Грриша, может быть, вместе с великим классиком. Две молодые библиотекарши переглянулись и сказали, что надо бы прочитать хотя бы по книжке…

— Они работают в библиотеке – и не читают? – удивился писатель.

— Я их приучил читать рассказы, — гордо посмотрел вокруг кот. – Это стоило рруда.  До рроманов они еще не доросли: слишком много работают на компьютере. У таких глаза и ум отказывают: так бывает, если не есть ррыбу и икрру.

Писатель опять посмотрел на лист. Ходили люди с коробками. Пробежала тощая собака.

— Она голодная! Её бросили! – взволновался классик. – Ты, кстати, что теперь ешь?

— Мечты и воспоминания, грёзы, — ответил Гриша. – Игрра ума, видение тайн… А здесь я чувствую героев классика. При мне читали его произведения к новогодним праздникам.

— К Рождеству, — поправил писатель.

— Очень добрые произведения. Читатели в нашем городе были довольны. Отмечали даже юбилейные даты. И в прошлом году, и через несколько месяцев после того, как меня приютили. Меня тоже приглашали! Кормили и поили… Еще слушали мои расказы.

Писатель загрустил.

— Бабушка в читальном зале постоянно брала книгу за книгой и не раз мне говорила, что классик, скорее всего, в рраю. Она говорила, что выздоравливает от романов классика.

Кот выгнул спину, а потом изобразил подобие поклона.

Писатель взъерошил волосы.

— Классика читают добрые люди. Их нельзя забывать.

Кот заурчал и заснул. А писатель опять стал смотреть на лист бумаги. Незнакомые лица, яркие магазины, добрые объятия, весна, лето, реки, дворцы… Ему среди вихрей казалось, что радости и печали такие же, как и во времена его жизни. А надежд даже больше.

— Очень красиво!

Он все смотрел и смотрел…

Задремавший Гриша иногда шевелил ухом.

2021

2

Автор публикации

не в сети 54 минуты
AndreiPoroshin976
Комментарии: 8Публикации: 5Регистрация: 31-08-2021
1
8
Поделитесь публикацией в соцсетях:

2 комментария

Выберите тарифный план, чтобы оставлять и просматривать комментарии

Все авторские права на публикуемые на сайте произведения принадлежат их авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора. Ответственность за публикуемые произведения авторы несут самостоятельно на основании правил Литры и законодательства РФ.
Авторизация
*
*
Регистрация
* Можно использовать цифры и латинские буквы. Ссылка на ваш профиль будет содержать ваш логин. Например: litra.online/author/ваш-логин/
*
*
Пароль не введен
*
Под каким именем и фамилией (или псевдонимом) вы будете публиковаться на сайте
Правила сайта
Генерация пароля