Поэт — не тот,
кто пишет в рифму
слова
и строит их в столбцы…
Поэт — с которым ты,
по смыслу,
идёшь как лошадь за уздцы…
На борозде сбивая ноги.
А на просторе —
так, в «галоп»,
по им намеченной дороге
летишь, скорей увидеть
чтоб…
Чего душе твоей и надо…
Или не надо, но кураж,
как в предвкушении награды,
дух перехватывает, аж…
Писал так Пушкин
и Есенин…
И мало ль кто еще другой…
Смесь
человеческих «хотений»
сама понятная собой.
Без объяснений,
скрытых смыслов,
а так, чтоб в сердце,
прямо — суть…
Твои читал
как будто мысли
и угодить хотел — ни чуть…
И не искал в тебе
покорность
и «целования руки»,
свою описывая «вздорность»,
за ради красоты строки’.
•••
Когда б я был чуть-чуть
поэтом…
Не ради «красного словца»,
перевернуть бы мог планету
без ссылок глупых
на Творца…
Без пафоса
и ложной лести,
а так, чтоб в душу —
и больней…
Писать честнее о бесчестии
словами сущности своей…
•••
Но я не тот!
И, слава Богу,
во мне нет
«пламенных страстей»…
Чтоб по намеченной дороге
табун направить лошадей…
Я рифмоплëт,
каких не мало
чредь века нашего…
Теперь,
любая лошадь бы устала
мдти, чужую слыша «херь»…
Читая вирши нас, убогих,
я плачу сам
и ржу как конь…
Терзая спутанные ноги,
лижу без сладостей
ладонь…
•••
Поэт — не тот,
кто пишет в рифму
слова
и строит их в столбцы…
Поэт — с которым ты,
по смыслу,
идёшь как лошадь за уздцы.
###
(27.09.2023)
Автор публикации
