Сегодня вдруг опять, совершенно некстати, вспомнил «Песнь о собаке» Есенина: «В старом ржаном закуте, где златятся рогожи в ряд…». Странно, но по прочтение этих строк, всем нутром чувствуя неизбывную ту собачью тоску, неизменно возникает пустое равнодушие ко всему свету — такому большому, в котором не нашлось места семерым маленьким комочкам — щенятам.
Эх, зачем прочел те строки однажды!