Кэрол Энн Даффи
Натурщица
За пару франков шесть часов подряд.
Свет из окна. Живот, соски и зад.
Он заживо с меня сдирает цвет –
“Правей, мадам. Вот так. И замереть”.
Аналитически представленную блядь
В музеях крупных будут выставлять –
Над нею будет чмокать средний класс
И называть искусством каждый раз.
Как знать. Его заботят свет, объём.
Меня – удастся ль пообедать днём.
“Вы всё худеете, мадам. Нехорошо”.
Обвисли груди. В студии свежо.
В чаинках королевы вижу лик –
Она глазеет на меня и шелестит:
“Великолепно…” Правда? Отчего ж
Мне так смешно? Ему же имя Жорж.
Он гениален – так мне говорят.
Периодически его рассеян взгляд.
Обмакивая кисти в пестроте,
Он мной овладевает на холсте.
Малыш! Пойми, ведь мы с тобой вдвоём
Себя же за бесценок продаём!
Я задаю вопрос: “Зачем?” И вот ответ:
“Я просто вынужден. И выбора здесь нет”.
Его смущают и улыбка, и вопрос.
Творцы себя воспринимают столь всерьёз.
А я по вечерам зальюсь вином,
Танцуя в барах до упаду день за днём.
Он кончил, закурил, себе так рад,
И показал гордясь мне результат.
“Двенадцать франков”, – говорю, бельё беря.
Нет, совершенно не похоже на меня.
Автор публикации
