Добавлено в закладки: 0
Кэрол Энн Даффи
Натурщица
За пару франков шесть часов подряд.
Свет из окна. Живот, соски и зад.
Он заживо с меня сдирает цвет —
«Правей, мадам. Вот так. И замереть».
Аналитически представленную блядь
В музеях крупных будут выставлять —
Над нею будет чмокать средний класс
И называть искусством каждый раз.
Как знать. Его заботят свет, объём.
Меня — удастся ль пообедать днём.
«Вы всё худеете, мадам. Нехорошо».
Обвисли груди. В студии свежо.
В чаинках королевы вижу лик —
Она глазеет на меня и шелестит:
«Великолепно…» Правда? Отчего ж
Мне так смешно? Ему же имя Жорж.
Он гениален — так мне говорят.
Периодически его рассеян взгляд.
Обмакивая кисти в пестроте,
Он мной овладевает на холсте.
Малыш! Пойми, ведь мы с тобой вдвоём
Себя же за бесценок продаём!
Я задаю вопрос: «Зачем?» И вот ответ:
«Я просто вынужден. И выбора здесь нет».
Его смущают и улыбка, и вопрос.
Творцы себя воспринимают столь всерьёз.
А я по вечерам зальюсь вином,
Танцуя в барах до упаду день за днём.
Он кончил, закурил, себе так рад,
И показал гордясь мне результат.
«Двенадцать франков», — говорю, бельё беря.
Нет, совершенно не похоже на меня.
Автор публикации
