Ночь была тихой, почти слишком тихой. Мне казалось, что сам воздух в комнате застыл, не смея нарушить покой старого дома. Я уже был стариком, тело уставшее, ноги болели, а сердце билось медленно, словно и оно решило замедлить свой бег перед последней чертой. Лежа в постели, я смотрел в потолок, слыша лишь собственное дыхание.
И вдруг, будто по мановению невидимой руки, тишина стала ещё глубже. В углу комнаты что-то шевельнулось. Я повернул голову — и увидел её. Смерть.
Она не была такой, какой я её представлял. Никаких кос, чёрных плащей или зловещих теней. Наоборот, передо мной стояла женщина. Высокая, стройная, с гладкими чертами лица и ясными, почти безмятежными глазами. Её взгляд был полон покоя, но в то же время бесконечности, которую нельзя было описать словами.
— Ты пришла за мной? — спросил я, удивляясь, как спокоен мой голос. Всё-таки ожидал, что сердце должно будет колотиться, что страх сожмёт меня в объятиях.
— Да, — мягко ответила она, её голос прозвучал так, будто он не исходил от неё, а был частью самого воздуха. — Но не бойся. Это не конец.
Я вздохнул, пытаясь осмыслить её слова. Не конец? Я прожил долгую жизнь. Видел, как приходят и уходят люди, как мир меняется вокруг, а я остаюсь в своём уголке, наблюдая за всем с расстояния. Смерть не была для меня неожиданностью. Я знал, что она придёт, но почему-то был уверен, что успею её заметить заранее.
— И что будет дальше? — спросил я, всё ещё не веря до конца, что это происходит наяву.
— Ты увидишь сам, — ответила она, чуть улыбнувшись. — Но сначала у тебя есть время задать любые вопросы.
Время… Казалось бы, его уже не осталось. Но я понимал, что это не обман, не иллюзия. Смерть давала мне возможность поговорить, чтобы расставить все точки.
— Я часто думал о тебе, — сказал я, глядя ей прямо в глаза. — Представлял, каким будет этот момент. Скажи, мы все боимся тебя?
— Большинство, — кивнула она. — Но страх исходит не от меня. Он рождается из непонимания и неопределённости. Люди боятся того, чего не знают. Но смерть — это лишь переход.
— Переход куда? — спросил я, чувствуя, что ответ вот-вот раскроет мне тайну, которой я жаждал всю жизнь.
Она подошла ближе, села на край моей кровати. В её движениях была лёгкость, не свойственная людям. Казалось, она не двигалась, а просто существовала в каждой точке пространства одновременно.
— Куда ты сам захочешь. В конечном итоге каждый находит свою дорогу. Твои мысли, желания, мечты — они укажут путь.
— А если я не готов?
Смерть задумалась на миг, как будто искала ответ, который я мог бы понять.
— Ты прожил свою жизнь, — сказала она. — И готовность приходит не всегда с осознанием. Быть готовым — это не значит ждать. Это значит принять. А ты уже принял.
Я замолчал, переваривая её слова. Смерть не выглядела как угроза. Её присутствие было подобно тихому другу, который наконец-то пришёл освободить от времени, от боли, от всех забот. Мой путь был долгим, но я был на финишной прямой.
— Ну что ж, — выдохнул я. — Я готов.
Она протянула руку. Я почувствовал её прохладу, но эта прохлада не пугала. Я взял её за руку, и мир вокруг начал медленно таять. Моя кровать, стены, потолок — всё исчезало, как будто я закрывал глаза перед долгим и сладким сном. Смерть вела меня туда, куда я должен был пойти, а за окнами царила та самая тишина, что охраняла мои последние мгновения на земле.
Я уже не боялся.
#Нодар Начкебия
(Короткие рассказы)
#короткиерассказы #рассказы #фантастика #юмор #монолог #зарисовки
Автор публикации
