Добавлено в закладки: 0
Кто искренен, творит для самых близких,
А не для вечности кондовой и холодной.
В зубах людей как сладкие ириски,
Завязли имена поэтов модных.
Жуют,жуют,жуют одно и то же,
Красивых слов нагромождая горы,
«Какая смерть», «Поэт», «Мороз по коже»,
И разговоры о всеобщем горе.
Утрата — люди чище,лучше стали.
Навеки память — всё поймем буквально.
А в жизни вы руки бы не пожали
Сказали бы: «безумец, ненормальный».
Да я ,признаться, сторонился психов
Как все, теперь гляжу яснее.
Не каждый псих стихи кропает лихо,
Не каждому к лицу петля на шее.
Петля времен на шее у поэта —
Грошовая игра,плохая мина.
В последний день безвыходного лета,
Ушла от нас Цветаева Марина.

8 комментариев
Выберите тарифный план, чтобы оставлять и просматривать комментарии100
490
1190