Мысль пришла одна. Вот включим воображение и представим себе такую ситуацию.
Ты рождаешься, идёшь в школу, там же появляются первые твои школьные друзья. В течение одиннадцати лет учебы ты влюбляешься, у тебя первая любовь, самое сладкое, но и напускное чувство; за этот период уходят люди, приходят другие, как автобусы или трамваи. У тебя что не день, то обязательно начинает болеть душа: то переживаешь за учебу, то за друзей, то насчёт экзаменов, т.е. сдашь их или нет, то из-за конфликтов между тобой и родителями. Конечно же, ты сильно меняешься: убеждения, характер, привычки детства сильно различаются от убеждений и действий уже повзрослевшего тебя.
После школы начинаются тяжелые дни взрослой жизни. Ты нервничаешь, пытаешься определиться, кем тебе быть, что тебе нужно: быть инженером, как этого хотят родители, или быть художником, как этого хочешь ты. Вот и дилемма: работать на радость себе, при этом получая мало денег, или работать ради семьи, занимаясь противным, офисным делом, но при этом зарабатывая приличную сумму. Конечно же, ты выбираешь работать на семью, потому что как не крути, какие бы не были у тебя жизненные ценности, но смыслом жизни каждого человека остаётся на первом месте всегда семья. А для России, чтобы семья была счастлива и жила в достатке, мужик обязан работать, работать, пока не поседеет.
И вот у тебя появляется ребёнок. Ты стараешься быть хорошим родителем, воспитать из него хорошего человека и честного гражданина своей страны; тут снова начинает болеть душа, так как ты переживаешь уже не из-за своих проблем, а из-за своего ребёнка. Именно за него ты боишься и думаешь о нём больше, чем о себе и за себя. По итогу, он вырастает хорошим человеком, позже у него тоже появляются дети, и ты рад, что все в твоей жизни вышло так прекрасно, даже почти идеально.
Но вот ты состарился, и скоро к тебе придёт твоя смерть. Каждый по-разному будет думать о ней. Кому-то будет равнодушно уже на неё или же у него притупится страх перед неизбежным. Но допустим, что ты начинаешь бояться её, думаешь, что умрешь один. Ведь чтобы ты не делал для людей, как бы тебя не любили или не дорожили тобой, для всех твоя смерть ровняется, как «он умер». Для них ты просто человек, просто картинка из их жизни. Они не переживали того, что пережил ты, то, как ты страдал. Возможно, для них ты и хороший человек, или же им не нравилось что-то в тебе. Они тебя критиковали и винили в чём-то, но, повторюсь, они не будут так сильно переживать, как ты. Для тебя смерть – это не «он умер». Нет. Для тебя это «я умру», и это самое ужасное, что в принципе может произойти с тобой. В течение жизни судьба переплетает наши дороги, происходят короткие знакомства, но конец для всех одинаков: мы все умрем наедине с собой.
Казалось бы, всё, что я сейчас говорил, это все выдумано, а именно жизнь какого-то конкретного человека. Это для нас вся эта история вымышлена, а для кого-то это не вымысел. А что, если все наши жизни точно так же выдуманы кем-то? Что же тогда получается? Чтобы мы не делали, не говорили, какими мы бы не были, – мы все прописаны и мы все четко идём по какому-то плану, маршруту, чтобы в последствии о нас этот кто-то забыл, как только он поставит на нас точку? Знаете, ну и пусть. Это будет в какой-то степени прекрасно, ведь для него мы закончились, для него мы выдуманные персонажи законченной истории, к которой он больше не вернётся. Он забивает на нас, как на какой-то проект. И как только мы для него забыты, мы перестаём быть воображаемыми, выдуманными. Мы можем сами стать кем захотим там, в другом мире, теми, кем хотели быть в этом мире. Там нет ограничений, нет каких-то трудностей, которые бы заставили задуматься о будущем. Мы становимся не воображаемыми, а реальными для себя…
Автор публикации
Наверное, поэтому я все ни как не повзрослею) все ещё живу мечтами и чувствами той семнадцатилетней девочки.