Нам невозможно угодить с погодой.

Она и так, и сяк — не хорошо:
то слишком душно, то весьма свежо,
то дождь сечёт с остервенелой злобой,
то от жары за разум ум зашёл.
.
И мы клянём погоду-бедолагу:
она во всём нам кажет свою спесь.
До фонаря ей наши брань и лесть.
То от жары спасаясь лезем в воду,
то от воды нам хоть в духовку лезь.
.
А если пораскинуть бы мозгами,
собрать в одну их в кучку, то поймём:
чем больше поливает нас дождём,
тем лучше плодоносим мы стихами
и в них в ответ обильно слёзы льём.
.
Когда ж немилосердно солнце жарит,
поэту петь приспичит позарез
про синеву безоблачных небес,
тенистый лес он походя восславит,
и враз забыт им непогодья стресс.
.
Тасует Бог погодные колоды,
разнообразит формы бытия,
и мы, по жизни мелко семеня,
твердим упрямо: нет плохой погоды.
А если есть, никак не для меня.