Поэта дар проснулся резко ночью…
Он стал свою идею рвать на клочья.
Достал бумагу, набросал на ней слова,
Ведь только мыслями кипела голова…
Пустая комната, лишь стол и стопка книг,
И тишина.. А в голове поэта крик.
И, делая на каждом слове паузу,
Он не спешит – не пишется всё сразу.
Из букв, разбросанных на клетчатом листке,
Судьба стиха уже висит на волоске.
Пройдут часы – поэт затянет папиросу,
Всплывут в сознании забытые вопросы.
И, заметавшись в отголосках новых строк,
Ему откроется невольный монолог.
В своих метавшись умных разговорах,
Поэта охватил знакомый сполох!
Откинулся на кресле, гильзу бросив.
Вид у поэта за работой грациозен –
От думы сморщились черты его лица,
Серьёзностью наполнись глаза…
Поэт – он как отдельный вид искусства.
А стих – глазам невиданные чувства…
2017
Автор публикации
Замечательно получилось. Благодарю.
Спасибо за слова!