А ведь мог быть наш Чириков, как Горький, в бронзе,
мог бы улицей стать, мог бы городом плыть.
Мог принять революцию также и тоже.
Но не принял.
Не смог.
Её света и мглы.
Её грубой, рабочей, кровавой стихии.
Её всё.
И ничто.
Пахнет потом сей гроб.
«Теплоход философский» плывёт по России,
Но Россия – в тебе.
Но Россия- испод!
Как рубаха, штаны, как пальто и авоськи.
Брали книги, их больше, чем чая с бельём.
Были люди, что лаяли, – на слона моськи,
но писатель здесь с нами: вернулся в своё.
Что отталкивало, то всех нас притянуло!
В революции Бога нет и потому
он не принял её…
Вижу будто: сутуло
он дорогой идёт. Как темно одному!
Но люблю книги ваши я! «Царствие сказок»,
репортажи в газетах: «Астраханский листок»,
«Волжский вестник», и также я «Сборник рассказов»,
это жизнь – такова.
Но придёт всему срок.
Про музей промолчу. Он был. Есть. И он будет.
Просто я помолюсь.
Помолитесь и вы.
Как растёт из всех нас Спас Медовый подспудно,
так растут его книги – из слов и молвы.
(А писатели живы. Хоть их нет в живых).
У кого нет грехов? Бросьте камень поклонный,
вы не прячьтесь за русский сленг, ибо есть шанс.
Припадая к огромной, что небо, иконе,
помолитесь сегодня, здесь, в Нижнем, у нас!
2.
За несколько часов, где летнее тепло
читаю «Отчий дом» роман я, эпопею.
Могу сказать одно: благоговею,
хоть не согласна. Но прочту назло.
Покуда в нём отчаянье вопит.
Россия. Дом. Тюрьма, Кремль. Воскресенье.
Сюрреализм и постмодерн во весь зенит.
А мне понравился Симбирска тучный Ленин!
И это: «Пили чай, вино, затем
подали фрукты нам и бутерброды.»
(Писатели такие сумасброды,
они, как пленники своих поэм!)
У Чирикова множество всего:
талант, язык, икона вместо неба.
И эта боль огромная, впритык
с гортанью.
Если бы он ведал,
что в девяностые года мы точно так
страною всей на Запад повернёмся!
Но нас нельзя!
Мы
слишком близко к солнцу!
Да! Нас нельзя ворочать.
…Просто ляг
и полежи со всей страною вместе
в могиле, в бездне здесь, целуя крестик,
как тысячи страдальцев и трудяг!
Я – ваша. Я устала от всего,
как рядовой отряда Карла Маркса,
от снобства, привилегий, декаданса,
и я люблю безумно, широко
(как на войне, где я всего-то – мяско!),
как азиатка я люблю пространство!
Вот если бы мне прозу сочинять,
то Горького я точно бы распяла,
себя распяла бы над ним, как «Мать»,
над всей Сибирью, Волгой и Уралом.
Но Отчий дом. Святая Русь! Москва,
уехавшая плакать, словно совесть.
Я – ваша, как Каренина под поезд,
Не ваша. Но без вас была б мертва.
…Соединять куски литератур
разрозненных. Когда-то, может статься,
лет через сто всех нас, и иностранцев
и нас, оставшихся, в один увяжут курс!
3.
Желаю я, чтоб с ваших рук сошло,
с гусей вода так сходит, чтоб вам было
не апокалипсно, не убыльно, не стыло!
Не для себя прошу: исчезни зло!
Не для себя прошу: забытым дай,
отторженным, утешатся пускай уж!
И родину верни, в которой рай,
такой был рай! Зачем материками
так вынимать из сердца? И менять
на антирусский заговор, в котором
из нас все оси выбиты, опоры;
кричу из Прометеева огня:
дай утешенье, счастье, радость дай,
о, Боженька, родившись в ночь, седьмого,
дай бесталанным мужества земного,
разверзнуть космос, выгрызть стих во льдах!
Ты мне же дал убийственно, легко
наркотик солнца, истинный Солярис!
Всё с рук сошло мне – камень и стекло,
в затылок брошенные из иных веков.
А нынче что? Россией побираюсь!
От дисгармонии, когда культурный слой
низвергнут! Втоптан! Сцилла да Харибда!
Олигархия правит нами, ибо
вокруг война во мгле договорной.
Вот им, кто сделал это, не давай,
вот им, чтоб не сходило с толстых рук их
над нами всеми цирковые трюки,
ни нулевые, ни лихие штуки,
ни ой-ё-ой, авось, ни наш раздрай.
Ты знай, я справедливости хочу!
За всех утопших, руганых, сгоревших,
как мальчик, что в Белграде, алычу
державшему в ручонках, как черешен
больной, хочу! Чтобы настал тот день
всецарствия,
всеисины, всеправды!
И потому прошу ни мне, а детям – дай им
всем благодати. Камень-бел, Ильмень
и остров всем Буян верни, как было,
утопию, свечу, паникадило,
наш рай, эдем.
Изголодались мы по прошлым, нам,
где каждому по братству и по вере.
Ещё не поздно, не закрыты двери
в СССР, в Россию из империй,
в Рассею, в Русь, к целительным мирам!
4.
…И говорит Чириков: «Это же я к вам Волгой-рекой
врываюсь, качаюсь в ваших руках,
это же я к вам чайкой белой такой
лечу и пою во весь волжский размах».
И говорит Чириков: «Это же я к вам воскресе из мёртвых иду,
просто не верьте в клеймо то, что я эмигрант.
Я через мир проходил и в раю пребывал, как в аду,
у Фиваиды топтался, у Божеских врат…»
Ибо знайте Россия – одна, но в ней много Россий,
белая,
красная,
грубая сила ея
вынесла нас, изгнала. Не проси, не проси,
то есть проси! И воздастся! Проси, не тая.
Это же я к вам, как гласная, что с языка
только на «о» прорывается, в книгу течёт.
Не разводитесь со мною! Живой я пока.
С мёртвым тем более. Ибо два ноль нынче счёт.
Словно две боли, две раны. Россия одна.
Вместе срастаются славою, силой, борьбой.
Где вся Россия сплошная большая стена,
Ленин кивает кудрявой своей головой.
Как же огромна Россия, а Ленин так мал!
Но он сумел повернуть её стрелки в массив.
Это же я к вам иду статен, строен, красив!
ибо читайте меня, кто ещё не читал!
Это же я предсказал: Зверь из бездны придёт.
Будет всем больно.
Востоку и Западу, всем!
Вам бы хотелось, чтоб родина – чай, творог, мёд.
Так не бывает, бессмертный,
от слова «совсем».
5.
Чирикову Е.Н.
Он называл себя «изгнанником Руси».
Но Волга что? Она текла сквозь сердце,
и белый, к барже крепленый буксир,
из памяти никак не мог стереться.
И он отчаливал. Глядите: за бугром
по козьей тропке девушка бежала.
Вот город Нижний – улица и дом,
здесь луком пахнет, чесноком и салом.
Здесь нет спасения. Любовью не спастись!
Как, впрочем, ненавистью тоже не спасёшься.
Здесь белый – бел, здесь тот, кто сизый – сиз,
и лишь кулик рыдает у болотца.
О, не сморгнуть бы золотую нам слезу,
младенца не заспать бы! Если в Прагу
писателя отторгнули. Сгрызут
и не такого! Захвати отвагу!
Здесь, в Нижнем, мы – поэты не нужны!
Хоть сто веков пройдёт, а хоть полшага.
Но девушка…
Такие шили льны,
такие набирали спелых ягод.
Такие провожали теплоход.
Таких и подвезти на Бор не стыдно!
В наш век – скупой, медийный, без щедрот
ужель возможно, жить так беззащитно?
И музыку любить, стихи, театр?
И отдаваться всей душою книге?
Куда ни плюнь – Иуда и Пилат.
И лишь на улице есть неприметный флигель!
И раздаётся колокольный звон.
Евгений Николаевич! Вы с нами?
Коль снова осень плещет сизарём –
на крыльях звёзды к старой жмутся раме.
6.
Здравствуй август, пятое число!
На двоих у нас одна печенька!
Много в этот день произошло,
как же мне поведать коротенько?
Руки воздыму над головой –
в этот день ещё в десятом веке
Святослав хазар воззвал на бой,
взяв на битву венгров, печенегов.
В этот день, где яблоки вовсю,
дозревая, падают на травы,
был Измир захвачен, где резню
учинили, город обезглавив
крестоносцы!
Франция, беги,
в этот день на семь столетий позже,
словно сёстрам всем по две серьги,
словно змеи поменяли кожу.
Вот он август – пятое число!
Латвия вошла в состав России.
Имя ваше светлое взошло,
песни взмыли – пермские, донские!
О, Евгений Чириков, я к вам
прямо в ноги падаю босые!
Вам, родившемуся по слогам,
по глаголам, рифмам – сны цветные…
И пока хозяйка этих мест –
выдохнуть и лечь – литература!
Родине вовек не надоест
вспоминать вас веще и лазурно!
7.
Они пьяны, и небо знает имя.
Они текут потоком по Москве.
Кто эмигрировал когда-то из России,
тот знает, как в лесах, в полях, в траве
сходить с ума, стреляться, плакать, падать,
снимать с себя последнее тряпьё,
кто нас ещё накормит верной правдой,
как ни писатель Чириков, отъятый,
но возвратившийся в исконное, своё?
Ещё по сто. Как там по-чешски «выпьем»?
Я поздно родилась от тех событий
и мне не страшно слово «эмигрант».
Нас трое в комнате: я, Чириков, а Ленин
с запиской: «…уважаю ваш талант»,
но «уезжайте…» С этими ли, с теми
нельзя наполовину красным быть,
нельзя наполовину белым. Пленник
себе писатель сам. Атлант судьбы.
Провидец! У России много бездн
и войн, лихих, провальных девяностых,
четырнадцатых множество. Ей крест
ещё нести. Ей плачут Алконосты.
Писатель в путь российский встроен Крёстный,
где он бы ни был – в звёздном чреве он!
А власть всегда – в посудной лавке слон
по отношению к писателям в столетьях!
Пока нам солнце Чирикова светит,
помянем всех. Кто выпал из окон,
кто застрелился, сердце сжёг вдогон.
Их тысячи, их целый легион
оболганных, обхаянных, отъятых.
Гвоздь не в ладони – в сердце и обратно
сегодня можно. А в глазах – лишь вы
открою ли глаза или закрою.
Без вас Россия с именем вдовы,
а с вами родина бессмертней вдвое!
8.
Заграница тогда и заграница сейчас,
как две разные заграницы.
Заграница в двадцатом веке: Техас,
Прага, Вена и Ницца.
А сейчас? Что сейчас? Лишь полова, солома,
половая истома,
совсем тошнота!
Уберите скорей свои потные руки!
Заграница, какою бывала, не та.
Уберите, кричу ваши дудки, базуки,
отойдите подальше от тела. От рта!
Заграница тогда: когда мы с революций
собирали кровавую пену. А вы
уезжали! А нынче боюсь я проснуться,
не увидеть Невы, не увидеть Москвы…
Нынче страшная, страшная нам заграница.
Лапы Ирода. Раньше бывал здесь Колчак…
Круассаны в кафе, кока-кола и пицца.
Просто, братцы, печаль. О, какая печаль!
Заграница тогда.
Заграница сейчас.
Жили Чириковы десять лет в душной Праге,
на скрещенье двух улиц…(«Еднота», «Очаг»,
Ян Неруда, Иржи Волькер и Карел Чапек).
И ещё много-много достойных людей
были возле и рядом. А нынче иное.
…Уберите, кричу от нас руки, не смей,
надоело за-Фрейдовсоке, половое!
Заграница была раньше – чайка и чибис.
Заграница была нам Шекспиром и Гёте,
а теперь просто жвачки, пивасик и чипсы
и ещё тошнота со рвотой.
И огромным скандалищем – не уезжаем мы.
И бездумным ристалищем. Здесь остаёмся.
Ибо там – неприличным и угрожающим
надвигается
страшное солнце.
Я, наверно, не стала бы так, как Евгений вы
Николаевич, да, я бы точно не стала:
говорить «провокатор» про дедушку Ленина,
ибо он не ушёл/ не уйдёт с пьедестала.
Но не мне говорить.
Просто мне восхищаться,
ибо плотью Христовой спеклась сукровица.
За граница сейчас – это не заграница,
а была она раньше – любовь, дружба, братство.
Мы бывали на Кипре и в Барселоне
и во Львове бывали, ещё в Перпиньяне.
Не хочу больше сравнивать…
Лишь сердце стонет.
Для того, чтоб там жить нужно many и many.
Много мани! Ещё скажу, чтоб разобраться
в убежденьях, убежищах и эмигранствах
нужно время!
И нужен огромный филолог,
чтоб статьи он писал. Изучал. И был в курсе.
У писателей век многозначен и долог,
как в Союзе итак вне Союза!
9.
Я ждала вас так долго, очень долго,
можно сказать, почти целую жизнь!
В это время текла и текла Волга.
И ныряли чайки. И кричали: «Молись!»
Да, как много они нам, по правде, кричали!
Я ждала вас так долго, и вот дождалась.
О, какое было у вас начало!
О, какая известность!
Вот суньте пясть
и достаньте жизнь и достаньте смерть вы
из глубин, из себя вы, терзая грудь.
Кто из нас, из пишущих, грешных, из первых
супротив не был власти?
Все были, отнюдь!
Кто из нас, молодых, не ходил по Болотной?
Кто плакаты не нёс?
Был в протестах горазд?
Мы, писатели, каждый ходил по субботам!
Мы той были субботой!
Любившею нас!
Гений право имеет быть против напротив.
Гений может пророчить…
Но не предавать!
И вы тоже – суббота, суббота, суббота
для России! И Запада были вы против.
Ибо копья ломать вам опять и опять.
О, как, Чириков, вы нас предупреждали!
А у гениев путь состоит из печалей,
просто думает гений всем поколеньем,
на века,
на столетия мысли несёт!
…Расхождения с Горьким, как гения с гением,
расхождения с Лениным. И тем не менее
гений не умирает.
Нигде.
Вот и всё.
10.
В этом городе пахнет солодом, камедью и черепицей,
православных храмов и католических кирх перекличка.
«Пш», «пш», так кричат здесь птицы.
по-чешски «птаха»,
по-русски «птичка».
Здесь Кирилл и Мефодий – алфавитные старцы.
(Зря ты, Прага, с латиницей речь увязала!
Посмотри, наши буквы такие красавцы,
в них звучат балалайка и Вольга-бывалый!)
Вот сюда понаехали в несогласье гонимые,
как сейчас бы сказали, дети «хиппи», богема,
наши княжеские деды. Взгляды орлиные
супротив не купечества, Рома и Рема.
Ибо Прага подвешена люлькой с младенцем,
по-особому пахнет,
что чешские козы.
Говорят то, что пиво без русских не пенисто
вечерами на скользких театра подмостках.
Вы такой неуёмный, душа нараспашку,
все собрались у Чириковых, чтобы общаться!
Ибо кончилась жизнь и уже нам не страшно,
ибо кончилась смерть, но не кончилось счастье!
На домах ни царапины. И голосами
говорят они русскими в каждой поляне,
говорят голосами Марины Цветаевой,
Милюкова, Деникина по всей Влтаве.
Ибо кончилась смерть, но не кончилось счастье
у подножья Холма, где сегодня град Пражский.
И без пороха Пороховая здесь башня
на Пршикопе стоит без пришкопа.
Не кашляй,
ибо денег не будет, когда рвёшь бумажник!
И бросаешь его, притоптав, щеголяя.
Хороша ваша родина, но она наша.
Хороша ваша Прага. Но кончилась в мае.
Никогда, никогда не разлюбишь Россию,
как она не бесилась бы, как ни бесила.
В Праге много воды, но замучила жажда,
в Праге много еды, но хлеб вязок и тяжек,
в Праге много одежды, но нет тех рубашек,
чтоб одной поделиться, как русский, последней!
Вот возьмём, но поедем,
красотка, кататься!
По извечно янтарной. На этот кирпичный
берег родины.
Берег – обрыв (навзничь кинься!),
Нижний Новгород – ссылка. Всем – ссылка. Вот – список:
Гёбель, Анненков,
Свердлов, Семашко, Дзержинский,
Короленко и Чириков! Но даже в ссылке
было лучше, вольготней, размеренней, слаще!
А меня, так от Праги тошнит, как от «Милки»
шоколадной. Когда некурящий с курящим.
Но звенит и звенит на подворье пилястра,
этот «Пражский крысарик», что возле оврага.
…А из Пражского я лишь люблю отель «Астра»
и ещё испечённый торт «Прага».
11.
«Влтава-Лебе-пресс» сообщала,
статья «Британского таблоида» тоже.
О, смерть, где твоё жало?
Жив Чириков.
Жив Пригожин.
Они оба русские, круглолицые,
стоят в поле русскими Женями.
Так выглядит «Русская оппозиция»
с книгами, балалайками, в поле сражения…
А над ними мечется чёрная стая,
где РЭР, подавить этот писк вороний?
Так выглядит грешная наша/святая,
ошибающаяся в безумстве икона.
По России клокочет надзвёздный путь млечный,
вот нельзя, когда родине гадко и плохо,
на штыки её рвать. Ибо противоречий
у неё выше крыши – любая эпоха
из бунтарства слагается.
Быть бунтарями
можно, но не сегодня (бунтарь, как дурёха!
Харе Кришна и Харе Рама).
И стоят они в поле русскими Женями,
а над ними леса, погружённые в небыль.
А за этой чертой есть салоны богемные.
Но сейчас вы уже не на поле, а в небе.
Сколько нежности к вам у меня, сколько нежности.
Но я вижу ошибки. Власть их не прощает.
На кусочки распался Пригожин в валежнике.
И отправился Чириков вместе с вещами.
– Прощевайте покуда. Не вынуть клещами.
И куда вас с такими прикольными лицами?
Письма Курбского выглядят лучше местами…
Вот такая случилась у нас оппозиция
с автоматами,
книгами
и орденами.
12.
«Время трудное». Я бы сказала, трупное.
Революция требует жертв, пожирая
мир, насыщенный гетманами да Малютами,
бронепоезд красный стоит у края.
Ибо зреет в сердцах справедливостью кровною.
Но ошибка у Ленина – есть богоборчество,
а ошибки царя Николая Второго –
есть продажность элит. И кому, скажи, хочется
враз лишиться богатства, карьеры и прочего?
Время трудное. Я б сказала, тяжёлое.
Девяностые годы кому-то лихие,
а кому-то возможность Берёзополье
распродать, растранжирить под властью стихии.
Разорить наши фабрики, наши заводы,
своровать наше золото с чёрного входа,
подписать соглашение в металлургии.
А мы всё же – живые!
Время трудное. Год ровно двадцать четвёртый.
Например, я – за наших. И я – волонтёрка,
пусть не очень старательна, но я упёрта.
Я всегда за Россию. Раскрыла объятья:
– Отче, это – Россия, не надо распятья…
Коловрат встал всем телом на фоне ярила,
у меня много общего с теми, кто выжил,
кто пронёс эту чашу, которая мимо,
кто согласен с Россиею, а не с Парижем.
Прага нашу не примет солдатскую догму,
она будет нам припоминать наши танки,
вот поэтому ты доедай сладкий йогурт,
вот поэтому ты забирай свои тапки!
Время трудное. Может быть, через столетие
мы помиримся все. Даже те. Даже эти.
Михаил Александрович – правнук писателя,
кто стремится музей воссоздать в нашем городе
с оговоркой на вечность, на коей глаголите,
всё исполнится обязательно!
12.
«Задрожал пароход, шевельнулись колёса,
зашумела внизу вода…»
Раньше ездили так по реке вдоль откоса,
это небо – всегда,
эта Волга – всегда,
глаз татарский взирающий косо!
Есть одна только воля – железная плеть,
и острог – купол башни да красная стенка.
А в тюрьме, мой писатель, извольте сидеть,
как Ульянов, как Горький и как Короленко.
Прочитаю, и горло мне сводит от спазм,
словно Плач Ярославны рождается в вечность.
– Дайте руки и, чтобы обнять, дайте плечи,
я такое прочла, чем острог был для вас.
Как штрафбат на войне, эмиграция лучше,
затравили, как будто зверька, тьфу, тьфу. тьфу,
«Задрожал теплоход», плавать словно по суше…
Вам в Стамбул, чтоб спастись.
Нам на отдых – в Стамбул!
А ещё помню, что в нулевые, лихие
за шмотьём туда ездили, ибо базар
нас спасал от бескормиц и Айя-София
нам глядела вослед из страны янычар!
Глаз османский косил один, а второй – жёлтый,
словно меч ассасинов, султанской грозой
был прикрытым слегка.
А мы шли – толпы, толпы,
ибо тьмы нас и тьмы, возвращались домой.
Прочитала всю книгу, пока добиралась,
я в каюте читала, на палубе и
пока ехала в поезде, (помню лишь тяжесть
я баулов и сумок китайских своих!)
Интернет просто глючил. На станции глючил,
по-пацански, по-детски влюбилась я в вас,
неужели так мучить больших и могучих?
Не хочу быть писателем! Но нарвалась.
«Задрожал пароход, шевельнулись колёса,
зашумела внизу роковая вода…»
Но Россию тогда вы, бросая, не бросил,
и она вас не бросила бы никогда!
Есть тлетворная связь, как на Праге жениться,
и в кровати барахтаться ночью и днём.
Маяковский сказал то, что кровь – не водица,
и себя застрелил…
Да гори всё огнём!
Перверсии времён «маньякального» рая
и космизм писем Миртова – твёрдый металл.
…Говорят, что поэты не умирают.
Значит, также писатель не умирал.
13
Ах, Россия, далёкая, солнышко, лапочка!
Как о ней можно плохо сказать? Вырви рот.
Ты же просто уехал, забрал свои тапочки,
а она не уехала – в сердце живёт!
Эмигранты – писатели, белогвардейцы,
эмигранты – Деникин, генерал-лейтенант.
Кто-то смог застрелиться, убиться, повеситься,
кто-то вместе с собою увёз свой талант.
Я последнее время ни о чём не могу думать:
эмигранты первой, второй волны.
…А сейчас я хочу съесть кусочек лукума,
а сейчас я хочу дорогого парфюма,
я их жизнь хочу видеть не со стороны.
А в разломе страны. Да, мы были в разломе,
но сейчас собираемся в крепкий кулак,
я –
за армию, флот.
Я – за то, чтобы помнить,
помнить только хорошее, а не бардак:
не бескормицу, ни как мы все побирались,
не беспомощность наших отцов при разделе,
не про этих бомжей и воров на вокзале,
не про Натку-давалку на самом-то деле.
А про то,
что мы – этот кулак огроменный,
Честный, русский, удалый и богатырский!
Я хочу, чтоб скорее пришло примиренье,
а не этот Мазепа, предатель и сырский.
А на самом-то деле нет рая! Ну, то есть,
может быть, где-то есть, но не здесь на планете.
В ворохах книг, статей и эссе живу, роясь,
как они, наши предки, в своих лихолетьях.
Кровь и боль, пот и кровь, гниль да хворь, тленья запах,
вой волчицы, плач волка, ну, хватит, бабахать!
Люди первой волны были просто другие
по сравнению с нынешними – чище, лучше.
Письма Чирикову – они круглые с дыню,
пахнут дымом! – пишу.
Словно вижу я лучик.
И скучаю. А всё-таки рай был возможен!
В перевёртыше взглядов. В изнанке себя ли.
А затем стала Прага единственным ложем,
как наёмная шлюха, с коей все переспали!
14.
Смерть в России или вам жизнь заграницей,
выбирайте. Он выбрал тогда пароход.
Так колёса истории катятся. Спицей
колесо не проткнёшь. И никто не проткнёт.
Говорят, что совковые, что мы отсталые,
где же Пётр, чтоб брить головы? И где наш бренд?
И мне старые нижегородки сказали,
что я «так себе, сложный дремучий поэт!»
Да и где тот платок на роток, чтобы кинуть?
Ещё добрая бабка – писатель и друг
мне сказала:
– Понты брось, сожги свои нимбы…
Но никак не разъять мне протянутых рук!
Палец к пальцу мои, ноготки с ноготками,
нет, Россия – не кринж с проституткой во снах
и не корпоратив.
Она – чайки над нами
и безумие храбрых. И небо – в сынах,
за Россию отдавших себя без остатка.
Да, у нас не всегда сыто, пьяно и сладко.
И у нас не всегда конфетти. У нас фронт,
а мирняк – это те же интеллигенты,
оппозиция, но словно наоборот.
Быть оболганным,
преданным, но не предавшим,
быть забытым на время и помнящим быть.
Ни за гамбургер, щи, не за пшённую кашу,
мы для мамы-России все Божьи рабы.
И чем горше и праведней, тем выше цели.
Вы сегодня мне снились, как сниться нельзя:
и как будто я плакала, лёжа в постели.
А проснулась, но сухи глаза!
Автор публикации
