Среда

Среда.

Я тобою горжусь, вот да.

Ты – средина недели,

хоть птицы улетели

да затихли метели,

я рад той карусели,

в которую присели,

чтоб вычислить потери

с того, над чем корпели,

пытаясь выжать трели

из опытной модели,

зовущейся Мечта.

Мечта о ровном ходе

по жизни, по природе,

которую засрали,

когда о ней мечтали.

Мечта о скромных людях,

которых не забудем,

которые далече

там, на небесном вече,

смотрящих вниз тем паче,

когда переиначим

всё доброе, простое

в отвязно золотое

и броско чумовое,

но, в принципе, пустое.

Мечта о совершенном,

немного оглашенном,

но искренне кошерном,

стремящемся уйти

иль сгинуть по пути.

Так что, среда,

в тебя я тоже верю,

ты сгладь мою потерю

и смысла, и удачи –

тебе не дам я сдачи.