На чердаке, пропахшем нафталином,
Столетней затхлостью, и застарелой пылью,
Где навсегда замолкло пианино,
Где паутина бахромой висит обильно,
Там, где прохладно в самый жаркий полдень,
На жизнь ворчат давно скрипучие ступени,
Не пропускает свет окошко на фронтоне,
Осел с годами хлам, хоть и совсем не ценный,
Но по ступеням поднимаясь, в детство
Я открываю перекошенную дверцу.
Здесь коротают годы по соседству,
Вещицы милые, что так отрадны сердцу.
Велосипед, руль погнут, нет сиденья,
Без спинки санки, что катали меня с горки,
Альбомы, высохшие краски, звенья
Цепочки порванной в резной шкатулке. Створка
Комода детского, что с зайцем ярким,
Без палок лыжи, деревянные, с крепленьем.
Витают в воздухе слова, ремарки,
Воспоминанья о несбывшихся стремленьях.
Автор публикации
Казалось бы – ну что такого…просто вещь..Но она так много может рассказать о прошлой жизни…
Вдохновения! С уважением,
Спасибо
Чердак для кого-то целый мир, для кого-то окно в прошлое.
Верно, спасибо.
Прекрасно описаны воспоминания. Благодарю.
Спасибо
Приятно вспомнить то, что когда-то душу грело. Очень прелестные воспоминания.
Вдохновений Вам Галина.
С уважением к Вам Андрей.
Спасибо