Сегодня пятница. И снег.
Сугробы выбелены мелом.
Я начинаю то и дело
быть тем, что значит человек.
Но не с руки. Не с той ноги.
Не та дорога. Путь не этот.
Скажу вам честно, по секрету,
что на Земле давно уж нет
людей. Лишь только осьминоги.
Они снуют и там и сям.
Как будто стрелки по осям
бегут весь день, свисая ноги
с покатых вылощенных плеч.
И здесь не сесть. И там не лечь.
На небе квакают лягушки.
Под небом льётся кислота.
На трех китах стоит избушка,
и только давит на кита.
Нет толка в этой безделушке.
Кругом вода, вода, вода.
И пиво. Сигареты. Водка.
Всё хорошо, когда с кем сесть
и выпить, покурив махорку,
и поикать про вашу честь.
Какие чудные павлины.
И царь зверей при всех делах.
Я сам при шляпе, в сапогах.
И солнце лижет жадно спину,
как напечатано в стихах.
Мелькают милые гвардейца.
Царь-филин снова на коне.
Путь одинокого индейца –
всегда остаться при луне.
Не выбежать из монолога.
Не улететь из этих снов.
Ведь только чудится дорога,
так ночь наводит свой покров.
По звёздам не найти приюта.
Они мертвы. Их свет не чист.
Я просыпаюсь здесь как будто
как православный атеист.
Но не грущу. Ведь слово свято.
Благочестивые дела
в моей душе. Рубашка смята.
И сорван лист календаря.
Суббота. Вычеркнуть стараюсь
я каждый день в своей судьбе.
Когда живу, я задыхаюсь.
Иль вовсе не живу уже.
Не подобает веселится,
когда молитва на костях.
Как будто странная девица
опять осталась на сносях.
Её уже не тронет случай.
И луч, взволнованный зарёй,
скользнёт туда, где будет лучше.
Где он отыщет свой покой.
Но не найдёт. И лучик света
навек останется во тьме.
Мороз и снег. Прощенья нет.
Он будет мёрзнуть при луне.
Он пропадёт. И снег растает.
И лужи до конца сгниют.
Снежинка тает и мерцает.
И там и тут, и там и тут.
Автор публикации
