Порывами ветра
уходящее солнце
спускалось к закату
на розовом склоне.
В терновнике пахло
жасмином и потом.
И солнце померкло,
не чувствуя боли.
Луна поглотила
поля кукурузы.
На синих початках
виднелись созвездья.
И ночь расколола
бессмертные узы
гранитовых пастбищ
в стране поднебесья.
Луна, что ты светишь
дырявые души?
Их мало на солнце,
когда невозможно?
И облако тихо
касается лужи
больших океанов,
чтобы снова воскреснуть
дождём в полнолунье.
И будет понятно,
как станут цвести
бессердечные маки.
Я книгу пишу,
и рисую в ней карту;
в словах манускрипта
нетленные знаки.
Автор публикации
Povetkin | Poetry
Комментарии: 1155Публикации: 1078Регистрация: 28-06-2021
2
2
1
9