Заметает, зима, заметает.
По дорожкам рассыпался снег.
И никто на пути не узнает,
где оставил свой путь человек.
Разухабились в поле сугробы.
И до дома теперь не дойти.
Мы живёт в самом центре, у Бога.
Только Бога никак не найти.
Ветер холоден. Звёзды мерцают.
Свет луны озаряет лицо.
А снежинки ложатся, не тая.
Боль скупая терновым венцом.
Как живётся им там, в Поднебесье?
Всё играют в лото да в крикет.
На ветвях кто-то дождик повесил
и оставил замёрзший букет.
Где ж ты, путник? Идёшь молчаливо.
Лишь скрипят под подошвой шаги.
Озирается небо пугливо.
И в округе не видно ни зги.
Где-то шапку случайно оставил.
И перчатки в карманах лежат.
Боль потрескалась солью с губами.
Фонари то и дело не спят.
Не дойдёт. Но его ты не трогай.
Пусть живёт это горе в степи.
Всё пройдёт. Ведь осталось немного
ждать ему то, что ждёт впереди.
Автор публикации
“Мы живёт в самом центре, у Бога.
Только Бога никак не найти.”, глубоко и красиво написано! Мне нравится стих!
обычный стишок, ничего особенного. проходной. простудился немного.
спасибо, конечно.
Некоторые стихи твои восхищают. Этот один из них. Не скромничай.
Недавно как раз дождик на ветвях у нас повис. Думала, здорово было бы живопись эдакую описать. Но не умею… Поэтому мое восхищение.
Пишешь, простудился… выздоравливай, здоровья крепкого!
спасибо. лучше уж сдохнуть