Уже мало осталось всего того, что дорого тебе. Такое ощущение, что мертвеешь изнутри. Уходят, омертвев, и идеалы молодости. А ведь когда-то казалось, что это твоя жизнь, что без них и жизни-то не может быть, что их ничем нельзя вырвать из твоего существа-личности. Но, как ни горько это сознавать, они тают со временем, становятся призрачными, куда-то исчезают как туман от ветра. И ведь знаешь, что эти идеалы молодости составляли твой стержень. С ними ты состоялся как личность, они ввели тебя в большую жизнь.
Всё кончается. Старость на пороге, а ты стоишь голым, дряблым, сирым и убогим перед последним этапом своей жизни. И стоит ли тогда продолжать коптить небо, если не понятно, к чему всё это прозябание?
Внешняя мишура никогда не даст тебе ощущения внутренней гармонии и счастья творчества жизни. На пепелище всё мертво. Чувства остыли. Полёт мысли прервался. Окружающее обесценилось. И друзья… Друзья молодости к сединам становятся чужими друг для друга. Редкие встречи, эпизодический обмен мыслями. Отсутствие практики дружеского сочувствования через пятнадцать-двадцать лет делает близких людей чуждыми. Остаётся только формальное дружелюбие, когда при встрече нужно поиграть в друзей и с чувством облегчения быстренько разбежаться в разные стороны, чтобы опять забыть о существовании друг друга на год, на два, на три… А по молодости-то казалось, что без друзей никто не в силах тянуть лямку жизни.
Очевидно, всё приходит к своему завершению, всё когда-нибудь кончается… И остаётся лишь пустота никому не нужной ежедневной суеты. Душа же бьётся в конвульсиях от едкого дыма тлеющих головешек воспоминаний о прошедшем.
3.10.2002
Сергей БОРОДИН
Автор публикации
