О тыквах

Я собираю тыквы.

Конец сентября. Туман.

Пропитана холодом вишня,

пахнет в ночи дурман.

 

В костях боль и усталость,

тяжёл и дурен мой сон,

как будто закончилась младость

и вот он – зрелости стон.

 

Мне солнце видится тускло,

пожухла листва за окном,

мне тошно, мне низко, мне узко,

мне вторит печалью дом.

 

Но я собираю тыквы,

чтоб их зимою хранить.

Зимою солнце далёко,

а тыквы – с лучами нить.

 

Мне много тыкв не нужно –

одну, да и ту не есть.

Тыквы – цветы из рая,

жёлтая тёплая весть.

 

Декабрь. Радугой тыквы

лето ко мне придёт.

Трепетно солнцем из рая

светиться из года в год.

 

Хрустит за окном октябрь,

в доме моём тепло.

Всё то, что мне нужно – осталось,

взошло, дало плод, не ушло.