XXVII
Снег выпал… Городское время вмиг стало чистым, серебристым —
на белых плоскостях пространства чернеет графика ветвей.
Он в Летний сад забрел случайно, дыша морозом золотистым,
остановился у решетки, как у — в прекрасное — дверей.
По снежным — в сводах крон — аллеям взгляд пробивался к перспективам
далеких регулярных парков, французских подзабытых школ.
Он стал бродить, взбивать ногами снег, тихо следуя мотивам
боскетов, арок, пергол длинных… к Крылову медленно пришел.
Присыпанные снегом чаши барочных шахматных фонтанов,
вновь заколоченные в доски богов скульптуры и богинь
будили чувства отчуждения эстетов, красоты гурманов…
Он всматривался через ветки в космическую неба синь.
Какая сказачная зарисовка.
С огромным удовольствием прочитал.
Спасибо!
И чувствуется умиротворение. Дорога к незабываемому прошлому. Ощущается нотки восемнадцатого века. Благодарю.
Спасибо!