Поклон

Вот и осень. Сентябрь.
И опять холода.
Скоро небо затянет
полотном изо льда.
И твоё отраженье
будет где-то вдали.
Словно сердце защемит,
поделив на нули.
А в окне только стужа.
Днём не сыщешь покой.
Если здесь, то не нужен.
Если там, то с другой.
Так зачем же метели?
Ледяная пурга?
Белый крестик на теле.
Не беда. Как всегда.
И вино чёрных пятен
разольётся рекой.
Всё, что было, растратил.
Словно за упокой.
И не свидеться боле.
Без печали ни зги.
Есть костёр в чистом поле.
Он сожжён до крови.
Посидим. Может, лето.
Будет, что вспоминать.
Только времени нету
начинать всё опять.
Сколько времени в слове?
Как прощальный поклон.
Мы живём, но не вровень,
словно жизнь – страшный сон.

Автор публикации

не в сети 2 недели

Povetkin | Poetry9 444

Комментарии: 1155Публикации: 1078Регистрация: 28-06-2021

2

2

1

9