Эпитафия

Я прошу, не надо эпитафий, тридцать пять, в конце концов, не сто.

Не поэт, к несчастью не писатель и ни разу даже не Кусто.

Пил, гулял, курил порой не в меру, сквернословил, в общем, не святой.

Жил как жил, как выйдет, как придется, жил не сложно жизнью не простой.

Все текло, менялись континенты, шла война и в душах и в сердцах.

Я бродил, не скажешь что по Свету, преимущественно я бродил впотьмах.

Год за годом так и проходили, отрастала паклей борода.

Рано утром сердце заходилось, словно в двери просится беда.

На глазах, родные уходили, не вернуть и не простить себя.

Не спросить, куда же мы свернули? И молчать, лишь душу теребя.

Что я сделал? Ничего плохого и хорошего ни сделал ничего.

Вот умру и подведу итоги, что напишут после ИТОГО?

Так и так, бессмысленное действо и простите некому сказать.

Что осталось, есть ли в этом смысл, что теперь мне стоит ожидать?

Тридцать пять, а вроде два столетья, и не старый вроде бы порой.

Автор публикации

не в сети 6 дней

Белоус Сергей1 049

35 летДень рождения: 02 Августа 1988Комментарии: 43Публикации: 235Регистрация: 22-06-2021

1

2

43

94

24