Иссякли силы, сон в бреду,
Теряю кровь, и снова трубки…
Двенадцать месяцев в году
Кручусь я в этой мясорубке.
Больничный запах, свежесть стен,
Стерильность воздуха и пола,
И ароматы этанола…
Здесь каждый вирус убиен.
Лежу в кровати, боль вдыхаю,
Своих страданий терпкий смрад,
И каждый новый препарат
Во мне как доза роковая.
Но мне б оставить бренный мир,
И в лес весенний углубиться,
Где так щебечет резво птица,
И распускается инжир.
Страдать судьбою суждено,
Но только сядет красно солнце,
Во сне оленем встрепенётся
Душа. И вылетит в окно.
Помчится в дали золотые,
Где бродят лани молодые,
Где шёлком стелется трава,
И есть душистая листва.
Но сон недолог, и опять
Охапка стрел и в теле раны,
И той кровавой странной драме
Не суждено катиться вспять.
И утро болью обернётся,
А кровь тихонько струйкой льётся,
Судьбы жестокой жернова
Промолвят мне, что я жива.
P. S. Посвящено художнице Фриде Кало.
Автор публикации
Жизнь, действительно – “жестокие жернова”!
Здравствуйте, Натали!
Маленькая история большой человеческой боли! Хорошо написали! Читал внимательно и убедился в вашем вкусе использования точностей и сознательной глубины проработки материала! Это то, что сегодня нужно поэзии!
С уважением,
Добрый день! Благодарю! Если честно, то на 70% это обо мне. Замаскировалась под Фриду Кало. У меня есть стихотворения по теме Как я умирала и в благодарность донорам, год назад здесь опубликованы, почитайте))