Старый, добрый клоун.

Во дворе звучали грустные гитары.

Осень, солнце и красивый листопад.

Клоун добрый, клоун рыжий, клоун старый

Свету солнечному был ужасно рад.

 

Может, радостный свет рампы вспомнил клоун.

Может, зрителей весёлых полный зал.

Может, гул аплодисментов и поклоны.

Улыбнулся  и тихонечко сказал:

 

“Будет смех с тобой, ты ничего не бойся.

Будет рядом Бог и верные друзья.

Сам Господь нам повелел смеяться больше,

Так запомни, друг, что унывать нельзя.

 

Будут краски золотого листопада

По ночам будить гитары серебро.

От любимого, незлого Ленинграда

Мы в наследство получили лишь добро.”

 

Тихо шёл по Петербургу добрый клоун

И на солнце щурил светлые глаза.

Только радость проповедовал он,  словно

Так чужда ему печальная слеза.

 

А в глазах прозрачно засветились слёзы,

А на сердце  – горе страшное войны.

Так  желтеющие, русские берёзы

Проповедовали радужность весны.

 

В голубых глазах – темнеющие волны

Новой, страшной, неоконченной войны.

Но не видно им с высокой колокольни

Цвета глаз его с солёностью волны.