Беззаботно гуляет в пространстве, гремя стеклом, тьма.
И синеет берёза – дворового судна корма.
Лёгким шелестом парус глотает нахлынувший бриз.
Но на что это всё, если жизнь лишь минутный каприз?
Ворчит скрипом худой, неразменянный временем пол.
На часах где-то девять и стрелка ещё гонит пол.
А усесться не в силах. И ходишь ты вдоль и конём.
Спать бы нужно, да только ведь жизнь не о том… Не о том…
Вздох глубокий. Опять морок вынул смычок.
Задушить бы его. Но догнать недостаточно ног.
Поимать – рук не хватит. К тому же, была бы рука…
Ну а жизнь? Жизнь проходит бесцельно. Бесцельно… Пока…
Есть надежда и даже пожухлый, истёртый портрет.
Хотя может и тех, кто на нём был, давно уже нет.
Может нету ни комнаты, ни белоснежной кормы…
Может это всё сниться… А может, что снимся все мы…
Автор публикации
