Художник

В глухом, забытом Богом, старом сквере,
Писал художник образный портрет
В минорно—декадансовой манере
На бледный фосфор кожи падал свет.
⠀
К изгибам блёклых губ, —ползли морщинки, —
С заботой их скрывал за шрихом —штрих,—
Застывшие хрустальные слезинки,
Вычёркивал у глаз её больших.
⠀
Переносил из памяти детали,
Старался скрыть неверные черты
От взора, как нарочно, ускользали
Частицы первородной красоты.
⠀
И вглядываясь в пропасть глаз бездонных,—
Исследователь душ терял покой
Замазывал следы ночей бессонных,
В погоне за несбыточной мечтой,
⠀
Легко закрасил шарм, с кокетством детским,
Фальшивый смех скрывал её тоску,
Забитый плачь он спрятал в контур внешний,
Что складками катился по лицу
⠀
Гонимый иллюзорным идеалом,
Он бросил не законченный портрет.
И с чувством, как когда-то у вокзала,
Ушёл, поправив выцвевший берет.
⠀
Под ветхой крышей старенькой беседки,
С картины  продолжала наблюдать,
Как птица  вечность запертая в клетке,
Забывшая про свой удел —летать.
⠀
Окрашенная ложным абсолютом,
Закованная в тысячи цепей,
Но цепи ведь не жизнь цепляет людям,—

А лживый мир искусственных людей.

Автор публикации

не в сети 1 неделя

Инна Алтынова1 180

Комментарии: 85Публикации: 60Регистрация: 12-10-2021

1

3

85

36