Ты далеко. Я скучаю всё больше.
Почва бежит из-под ног.
Странно: все резко становятся жестче,
Рушится светлый мирок.
Боже, неужто, и впрямь, я – романтик,
Неисправимый, слепой?
Люди, когда ж, наконец, вы устанете
Безликой метаться толпой?
Слепо и глухо, и так же безлико
Тихо уходят в запой.
Я говорю себе: “Ты набери-ка
Воздуха больше и пой!”
Связки срывая, любя и увеча,
Ввысь посылаю звук.
Голос, охрипший от красноречья, –
Неизлечимый недуг.
Где-то в далёком, светлом и тихом,
Там, где улыбки и смех,
Чистый и звонкий он пел для них –
Близких, любимых, для всех.
Теперь он оборван на полуслове,
Оборван и сдан в тираж.
Неясным был и остался внове,
Люди, автограф ваш.
Все мы уходим в тираж. Спасибо. Проникновенно.