Добавлено в закладки: 0
Когда мне лет семнадцать было,
И рифмой сердце говорило,
И на клочках бумаги мятой
Я всё пыталась рассказать
О том, как быстро позабыл он,
А может, вовсе не любил он,
Как юность пахла свежей мятой,
И как в слезах была тетрадь.
Сейчас мне сорок. Нет в помине
Листов с узором тонких линий,
И не найти клочка бумаги,
Да нет и ручки под рукой….
Сквозь монитор смотрю отныне:
То сенсор, то экран пустынный,
И все судьбы моей зигзаги
Пишу печатною строкой.
Не нужно рвать бумагу в клочья,
Когда слова сошлись не точно,
И перечёркивать нещадно
Всё, что хотела бы сказать.
И позабыт тот детский почерк,
Нет на экране лишних строчек…
Удобно! Что ещё нам надо,
Чтоб новые стихи писать?
Но как порой рука скучала
По гладко-белому началу,
По изрисованным страницам,
По стёртому карандашу…
Душа над рифмой замолчала,
И сердце чаще застучало.
Эх, мне б тетрадкою разжиться —
Как в юности, всю испишу!
Автор публикации
14 комментариев
Выберите тарифный план, чтобы оставлять и просматривать комментарии50
490
1190