Под проливным дождём

Всё, что уже прошло,
будет, что было вновь,
ветром, косым дождём,
пеплом. И губы в кровь
сбиты. Закушены.
Смяты. В них закутки.
Ватой. Гуашь. Мазки.
Сбиты. Дырявы. Сношены.
Замкнутыя параллель.
Солнце. Его прицел.
Месяц. Багровый день.
Метром. Не уцелел.
Значит, опять в висок
выстрел. Меж глаз в упор.
Пылью. И красный сок.
Будто бы самогон.
Я не могу понять,
брат ты или сестра?
Стрелки на цифре “пять”.
Можно считать до ста.
И каждый битый час,
крепко прижав щеку
ладонью, я вижу нас.
Неприятно нутру.
Тошно. Зачем же так?
Разве того хотел?
Может быть, где-то знак,
который я проглядел?
Поздно! И светит ночь
чёрным своим зрачком.
Я с ней стою воочию,
кутаясь чёрным плащом.

Автор публикации

не в сети 3 недели

Povetkin | Poetry9 444

Комментарии: 1155Публикации: 1078Регистрация: 28-06-2021

2

2

1

9