Тени серые пляшут по простыни,
На некрашеных стенах до хруста.
Что вы знаете, евшие досыта,
О пылающей силе искусства?
Холст и краски сливаются именем,
Становясь неразлучным простором,
И мазки пробиваются семенем –
Через ткань переливным узором.
Пусть трясутся от холода голуби,
И голодная тяжесть съедает.
Он рисует – опять злятся вороны,
Разлетается птица седая.
И мазок за мазок вновь цепляется,
Словно жила подземная вьется.
Эта жизнь за гроши так старается,
Под простывшим сентябрьским солнцем.
А художник живет лишь до осени,
И не ищет иного приюта.
Что же будет с тобою вы спросите?
Ведь мазок — это только минута.
Но за каждой им свитой излучиной
Растворяются реки и небо!
Ваша жизнь расплескалась бы тучами,
А его воспарила без хлеба.
И в холодной просаленной комнате,
От картины с камином согревшись,
Он не верит в нелепые помыслы.
Одинокий, худой, и истлевший.
Тени серые лягут на простыни,
На поблекшие стены до хруста.
Что вы знаете, евшие досыта,
О пылающей силе искусства?
Фото: https://avatarko.ru/kartinka/1776
Автор публикации
Красиво).
Игорь, спасибо! ))
Браво!
👏👏👏
Жень, спасибо!
Вадим! Ты молчишь,молчишь.А потом,как выдашь! Конечно – Браво!!!
Спасибо, Аделин! Просто выздоравливаю потихоньку. ))))
Талантливо, как всегда …
Большое спасибо, Вадим !!!
Спасибо большое, Идея! ))
Здорово! Мощно! Талантливо!
Спасибо, Надежда! ))
Потрясающе, пронзительно…
Спасибо, Юль! ))
Очень образно. Всё как на картинке видно. Класс!
Спасибо! ))