Мне кажется, что я живу.
Я действительно, что-то делаю:
Утром просыпаюсь в дождь иль синеву,
Двигаюсь промежду своими пределами.
Думаю, говорю, печалюсь, смеюсь,
Обижаюсь или сам обижаю,
И всегда в горном озере у меня грусть,
И всегда горы мягкие мои качает.
Я теперь стал помнить всегда, как трус,
Всегда,– даже во сне, даже в счастье,–
Что я неизбежно когда-нибудь умру,
И не отменить это страшное причастье.
Нельзя отменить жизнь и нельзя отменить смерть,
И это такая вьюга,
И тянет как солнце – думать, как ветер – петь,
Чтоб заглушить всплывающую муку.
Это разве жизнь, если жмёт
Одежда бытия – под мышками,
Это разве жизнь, если жена орёт –
Разочарованными вспышками?
Это разве жизнь, если я сам себя рву,
А душа – в лохмотьях раздумий?
Но мне кажется, что я – живу,
Да и всё бывает так – как думаешь.
Автор публикации
